Antes de publicar este LP de debut, el trío Mecano hubo de luchar arduamente para conseguir publicar ‘Hoy no me puedo levantar’ como single y luego que sonara lo suficiente para convencer a la discográfica y que les permitieran grabar un álbum completo. El trío estaba conformado por dos chicos y una chica. Cuando veíamos las primeras y antiguas imágenes del trío, muchos pensábamos, sin fijarnos demasiado, que la chica era Nacho Cano. Dicha esta broma de mal gusto, la cantante de voz frágil pero repleta de registros era Ana Torroja, mientras que los hermanos Nacho y José María eran los compositores y quienes tocaban algunos de los instrumentos, en especial el teclado, pues en sus inicios se basan sobre todo en el sonido techno más puro, aunque aquí ya podemos comprobar que la visión artística de los hermanos trasciende este género en algún momento. Detrás de la aparente frivolidad que transmite la imagen del trío en sus comienzos, hay todo un muestrario de la mentalidad y la psicología de la juventud del momento, en una época en que España entraba en una modernidad retrasada durante cuarenta años y en una socialización del hedonismo que reflejaba la ruptura total con la mentalidad timorata de las décadas previas. Una curiosidad de las letras de Mecano será que, en infinidad de ocasiones, el protagonista será masculino (es decir, ni habrá posibilidad de ambigüedad) y serán cantadas en primera persona por Ana, lo cual que sirve también para ampliar la variedad de género de manera, probablemente, inconsciente.

 

Con algunas de las canciones más famosas de este álbum se podría conformar un tríptico sobre la fiesta juvenil, cubriendo el antes, el durante y el después de una de ellas. Podrían haberlas ubicado de manera consecutiva en el álbum y hubiera quedado hasta conceptual. Como no es así, el disco comienza con lo que sería la peor parte del proceso festivo. Toda una oda a las secuelas de las fiestas nocturnas, ‘Hoy no me puedo levantar’ cautiva desde el tono sombrío de su introducción y el tono quejumbroso de su parte vocal, que transmiten ambas ese desasosiego que se siente cuando se vuelve a la realidad cotidiana después de un período de fiesta, de esa irrealidad pasajera que nos evade de todo problema. A destacar la coda donde se van alternando las voces femenina y masculina para elevar la emoción de la queja universal del título. Pero para el momento previo a esas fiestas tenemos otra canción que retrata la emoción y los nervios del momento: ‘Maquillaje’. Tanto mirarse y mirarse, tanta importancia del espejo, como si fuera el (presunto) protagonista anónimo de San Camilo 1936, la segunda novela en la cual Camilo José Cela pretendía replicar la forma de estructurar de John Dos Passos (la primera había sido La Colmena), en este caso empleando una prosa frenética como la de la generación beatnik. Pero sigamos con la canción de Mecano, estructurada en unas estrofas y estribillo bien diferentes, puesto que en las estrofas aparece un ritmo frenético que invita al baile cuando ni siquiera ha comenzado la fiesta, mientras que el estribillo se muestra más reposado. En la recta final consiguen un emocionante juego de voces mientras suena el estribillo y unas armonías vocales cantan “Sombra aquí… y sombra allá”. Y para el momento preciso de la fiesta, contando que no está asegurada la entrada, tenemos ‘Me colé en una fiesta’, donde lo mejor son sus pegadizas estrofas en las que se palpa la angustia de ese joven que no sabe si la noche irá bien. El estribillo queda algo infantil, pero lo arreglan mediante ese puente para la reflexión del protagonista: “Yo me preguntaba…”.

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La rebeldía juvenil se nos muestra en un par de temas, uno de ellos el breve pero vibrante ‘Me voy de casa’, cuyo frenesí acaba finiquitado en su emocionante coda. Por el contrario, la horrorosa percusión de ‘No me enseñen la lección’ junto a su pueril estribillo la convierten en la peor canción de todo el álbum. No puede faltar la temática amorosa y así se nos aparece mezclada con las matemáticas en la más convencional ‘254.13.26’, de cuya parte vocal quizá se podría haber sacado mayor provecho. También se contextualiza de otra manera en ‘Cenando en París’, lastrada por unos arreglos bastante penosos que provocan que en su segunda mitad añadan una percusión pregrabada horrorosa, cuando al mismo tiempo nos han regalado algunas melodías entre barrocas y francesas que acaban así desaprovechadas.

 

Otro aspecto que surge en la pubertad es el intento de autodefinición en el mundo, de autodefinir la personalidad propia aunque la mayoría de veces sea mimetizando la imagen o personalidad de otras personas que se toman como referencia. Demasiado ingenua y simplona suena ‘La máquina de vapor’, aparte de que su estribillo con tanto “No, no” suena redundante si recordamos el de ‘No me enseñen la lección’. No se mejora mucho en ‘Solo soy una persona’, pues podría pasar por una parodia de Martes y Trece sobre la música juvenil (no cuesta mucho imaginarse a Millán Salcedo cantando esta letra y haciéndola suya), aunque el entramado instrumental denota originalidad y la sección de cuerda deja buena sensación. Nos queda como verso suelto ‘El fin del mundo’, una demostración de que el grupo iba en serio y tenía inquietudes artísticas, pues el grado de épica que consiguen es asombroso para tratarse de unos chavales enfundados en el techno-pop. Esos incisos instrumentales que aparecen tras cada parte vocal, iniciados por un irresistible teclado, son de una emoción absoluta, pues incluso palpamos la fiereza de la guitarra que enfatiza toda esa épica que alcanzan. El último minuto casi que podrían habérselo ahorrado porque suena ya redundante.

 

La introducción de la célebre ‘Perdido en mi habitación’ hace pensar en la música oriental, pero pronto se olvida cuando entra la inolvidable parte vocal que transmite con convicción todo ese desasosiego provocado por el tedio de una sociedad consumista que sigue sin encontrar la felicidad, más bien por desorientación que por incapacidad. Otro aspecto a destacar es la necesidad, normalmente forzada, del ser humano de aprender y comprender la soledad que le puede envolver en cualquier momento de su vida. Cuántas decepciones y disgustos no le habrá provocado a una persona la desesperación por encontrar compañía. Sin embargo, en la letra no se ofrece ninguna respuesta, sino más bien lo contrario, pues el/la protagonista llega incluso a recurrir a unas sospechosas pastillas. Por otra parte, en el instrumental ‘Boda en Londres’ Nacho demuestra que había aprendido la lección de Jean-Michel Jarre para ofrecer una pieza basada en sintetizadores, dinámica y con varias melodías apreciables.

 

En definitiva, se trata de un gran debut de unos chicos todavía jóvenes (Nacho no tenía todavía ni veinte años), que únicamente adolece de quedar demasiado superficial en la temática (aunque habría que tomarlo como una fotografía de la juventud y no como un análisis) y de algunas composiciones demasiado flojas. Pero bueno, el camino estaba comenzado y ahora todavía necesitarán unos años de maduración antes de poder demostrar que podían sobreponerse a tanto éxito inicial que les secará la inspiración a la hora de componer. Las inquietudes artísticas siempre estarán ahí, pero les quedaba mucho por aprender y experimentar en unos años donde Madrid era la capital de la modernidad y el hedonismo en España, con el profesor Tierno Galván como perfecto alcalde y anfitrión, lo cual sería algo así como tener al mando a un Azaña contemporáneo y enrollado.